« Je… quoi ? »
« Si tu veux savoir ce qui s’est vraiment passé… »
« Je lui ai fait une promesse », a-t-il poursuivi. « Cela en faisait partie. »
« Qui es-tu ? » J’ai demandé, mon cœur bat plus vite.
— Je suis désolé, gamin, dit-il en me remettant sa carte de visite. « J’aimerais que tes parents soient là pour toi. »
Et puis il était parti, se fondant dans la foule comme s’il n’y était jamais allé.
Je me suis tenu gelé, ses mots plus fort que la musique d’orgue qui s’élève du salon.
Vérifiez le tiroir du bas.
« Qui es-tu ? »
J’ai attendu que la maison soit vide ce soir-là avant de revenir. Je n’ai pas allumé les lumières quand je suis passé par la porte d’entrée. Le noir se sentait plus doux en quelque sorte…
La porte du garage s’est ouverte. L’air à l’intérieur était encore, épais avec de l’huile et du cèdre des armoires de banc de travail que Michael avait construites il y a des années. Mes chaussures résonnaient en béton alors que je marchais vers elle, chaque marche atterrissant avec plus de poids que le dernier.
