« Je suis désolé… » dis-je lentement. « Tu connaissais mon père du travail ? »
Un homme plus âgé se tenait là – peut-être à la fin de la soixantaine.
Il hocha la tête une fois. « Je le connais depuis longtemps, chérie. Je suis Frank. »
J’ai fouillé son visage, mais rien n’a déclenché.
« Je ne crois pas que nous nous soyons rencontrés. »
« Tu n’étais pas censé le faire », dit-il, sa voix basse et rude.
Ça m’a fait une pause.
« Je le connais depuis longtemps, chérie. »
« Qu’est-ce que tu veux dire ? »
Il est intervenu, assez près pour que j’attrape le parfum de la graisse du moteur et de la menthe poivrée. Il jeta un coup d’œil autour de la pièce — une fois, deux fois — et se pencha ensuite.
« Si vous voulez savoir ce qui est vraiment arrivé à votre mère, » dit-il, « vérifiez le tiroir du bas dans le garage de votre beau-père. »
